The silent man

São 6 horas da manhã e ele não quer sair do quarto. Dentro da escuridão o mundo se torna de fácil aceitação. A realidade é moderada pelas paredes que a limitam.

Mas ele tem algo a fazer hoje. Não digo trabalhar ou sonhar, pois isso ele faz todo dia. Ele precisava fazer algo que não sabe o que é nem que precisa fazê-lo.

E ela também. Emocionalmente indisposta e propositalmente mantendo distancias das pessoas. O que ela deve encontrar ao cruzar a linha da solidão e olhar para algo que sempre esteve ao seu lado? Sempre esteve ao seu lado.

E o homem cruzando com ela na rua lhe arranca um sorriso sem querer do rosto. O rosto que estava fechado pela ingratidão se acendeu por um instante. Mas ele não sabe disso. Para ela, porém, aquele rapaz pareceu estranhamente familiar aos seus olhos.

Pouco a pouco eles se comunicavam. Diante de um muro que os separava, eles descobriam os segredos um do outro. E assim começou algo diante deles. Um segredo. Um propósito para o que poderiam chamar de “tudo”.

Discutiam o quão pouco se conheciam e o quanto precisavam se revelar. O quanto ele queria mostrar para ela. Ela sempre linda e esperando para passar por ele novamente. Na mesma rua onde a solidão não existia.

É um cara qualquer. O personagem secundário da trama. Deixado de lado em momentos onde realmente não faria a diferença.

Ele, talvez inconscientemente, vive sonhando por ai.

A noite dorme profundamente, mas de dia sonha a cada passo sem perceber. E isso o faz diferente e talvez o faça também solitário.

Foi preciso viver por alguns anos para descobrir que não era a pessoa mais adequada para as coisas. Logo, possuía um emprego mediano e poucos talentos escondidos. Não sabia lidar com as coisas de forma simples.

Com sua família era querido, mas escondia coisas que não valiam a pena serem contadas só para denegrir sua pessoa. Imaginava que sempre viveu as sombras de seu irmão, a quem invejava e odiava. Por isso, possuía amigos que muitas vezes confiava mais que o normal para se confiar em alguém.

Era quando chegava a noite que consegui se concentrar por um momento. E fazer o que achava ser a única coisa que o diferenciava de pelo menos metade das pessoas que conhecia.

Escrevia sobre si e sobre o mundo e gostava quando as pessoas se identificavam com algo que saia de sua mente impaciente.

Mas era tudo sonho mesmo, sempre.

Ela se veste de preto em mais um dia comum.

Finalmente pronta (ou não), ela se prepara para encarar o mundo que a abandonou, que simplesmente a jogou para junto da desilusão.

“Mas ilusões são estratagemas criados necessariamente para se diferenciar a realidade do que não é real.” E assim ela parte para outro dia. Sem saber se isso é certo ou incerto: “Certo, pois é um dia normal como qualquer outro. Incerto, exatamente pelo mesmo motivo.”

Segue pelo caminho preparado há tanto tempo. Linda garota. Cabelos longos, negros. Olhos verdes, pequenas esmeraldas tocadas pelo cansaço de ver o mundo tantas vezes e, mesmo assim, ainda brilhando. Jeito de andar que chama a atenção.

Chega ao seu destino sentido o peso em suas costas, que cresce ao longo do dia.

Volta para a casa bem tarde e volta, enfim, para o que ama.

Uma lágrima quase chega a cair de seus olhos. Sua filha a espera com aquele sorriso no rosto que só as crianças podem ter. Tão familiar de quando ela mesma se olhava ao espelho e, no entanto novo, intocado pelo mundo.

O peso de seu coração diminui, mas o de suas costas não.

Faz um chá para relaxar. Analisa o aroma do chá em cada detalhe e se lembra por um momento do que lhe traz prazer.

Deita-se, para dormir enquanto ainda pode.

Consigo sentir o sabor das palavras que saem de sua boca. Tudo o que você diz é solido e tem um sabor marcante. Doce como gentis juras de amor e amargos como quando falamos de realidade. Você faz a realidade parecer maligna perante seu ilusionismo. As vezes você parece irreal demais, sim. Todas essas palavras coloridas saindo de sua boca, uma após uma e alcançando o céu.

Vejo seus olhos e consigo ouvir o que eles dizem em suas cores.

Podem suprimir todas as boas histórias do mundo em dois pontos em sua face que dizem tanto sobre você e isso é tudo que eu quero ouvir por enquanto.

Posso ouvi-los quando se abrem e dizem que o mundo não é tão ruim assim. Escondem-se e não dizem o que pensam sobre mim. Ironicamente não consegue me ver de verdade.

Sinto o aroma nas curvas de seu corpo. Cada tipo de toque explode em um perfume diferente. Alguns são explicáveis e comparáveis com algo que já existe. Outros são particulares, são seus, foram criados por você. E esses de certa forma possuem o maior encanto entre todos os outros. Algo que se sente só de te tocar. Aroma puro de um amor complexo.